三月中旬，风还带着凉意，但泥土已经松动了。

有些文字就是这样——它们埋在冬天的土壤里，积蓄了足够的力量，等到这个时节，便不声不响地破土而出。

陈年喜的《微尘》，是爆破之后落定的尘埃。他写矿工，写父亲，写那些被生活碾过却依然站立的人。

李娟的《遥远的向日葵地》明亮、辽阔，带着向日葵田里蒸腾起来的温热气息。她写母亲，写那片贫瘠又慷慨的土地，写人与大地之间那种笨拙又真挚的相依。

王小波的《万寿寺》是一座语言的迷宫，一座想象的长安城。他让故事在现实与虚构之间来回穿梭，让薛嵩和他的凤凰寨一次次重生。

三月，文字破土而出。

它们从不同的土壤里长出来，带着不同的温度、质地和光泽，但它们都是活的——有根须，有枝叶，有向着光生长的本能。

《微尘》

陈年喜 著

《遥远的向日葵地》

李娟 著

《万寿寺》

王小波 著

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